Hombres de la ciudad de Alfonsina Storni

Arden los bosques del

Horizonte;

Esquivando llamas,

Cruzan veloces,

Los gamos azules

Del crepúsculo.

Cabritos de oro

Emigran hacia

La bóveda

Y se recuestan

En los musgos azules

Se alza

Debajo,

Enorme,

La rosa de cemento,

La ciudad,

Inmóvil en su tronco

De sótanos sombríos.

Emergen –cúpula, torres-

Sus negros pistilos

A la espera de polen lunar.

Ahogados por las llamas de la hoguera,

Y perdidos

Entre los pétalos

De la rosa

Invisible casi,

De un lado al otro,

Los hombres…


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Versos sencillos poema XLVI de José Martí

Vierte, corazón, tu pena
Donde no se llegue a ver,
Por soberbia, y por no ser
Motivo de pena ajena.

Yo te quiero, verso amigo,
Porque cuando siento el pecho
Ya muy cargado y deshecho,
Parto la carga contigo.

Tú me sufres, tú aposentas
En tu regazo amoroso,
Todo mi amor doloroso,
Todas mis ansias y afrentas.

Tú, porque yo pueda en calma
Amar y hacer bien, consientes
En enturbiar tus corrientes
Con cuanto me agobia el alma.

Tú, porque yo cruce fiero
La tierra, y sin odio, y puro,
Te arrastras, pálido y duro,
Mi amoroso compañero.

Mi vida así se encamina
Al cielo limpia y serena,
Y tú me cargas mi pena
Con tu paciencia divina.

Y porque mi cruel costumbre
De echarme en ti se desvía
De tu dichosa armonía
Y natural mansedumbre;

Porque mis penas arrojo
Sobre tu seno, y lo azotan,
Y tu corriente alborotan,
Y acá lívido, allá rojo,

Blanco allá como la muerte,
Ora arremetes y ruges,
Ora con el peso crujes
De un dolor más que tú fuerte,

¿Habré, como me aconseja
Un corazón mal nacido,
De dejar en el olvido
A aquel que nunca me deja?

¡Verso, nos hablan de un Dios
Adonde van los difuntos:
Verso, o nos condenan juntos,
O nos salvamos los dos!

ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Los que a través de sus lágrimas ( fragmento ) de Rosalía de Castro

¡Atrás, pues, mi dolor vano con sus acerbos gemidos
que en la inmensidad se pierden, como los sordos bramidos
del mar en las soledades que el líquido amargo llena!
¡Atrás!, y que el denso velo de los inútiles lutos,
rasgándose, libre paso deje al triunfo de los brutos,
que asesinados los Césares, ya que ni dan premio ni pena...

Pordiosero vergonzante que en cada rincón desierto
tendiendo la enjuta mano detiene su paso incierto
para entonar la salmodia que nadie escucha ni entiende,
me pareces, dolor mío, de quien reniego en buen hora.
¡Huye, pues, del alma enferma! Y tú, nueva y blanca aurora,
toda de promesas harta, sobre mí tus rayos tiende.


foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Nocturno de Rubén Darío

Silencio de la noche, doloroso silencio
nocturno... ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?
Oigo el zumbido de mi sangre,
dentro de mi cráneo pasa una suave tormenta.
¡Insomnio! No poder dormir, y, sin embargo,
soñar. Ser la auto-pieza
de disección espiritual, ¡el auto-Hamlet!
Diluir mi tristeza
en un vino de noche
en el maravilloso cristal de las tinieblas...
Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?
Se ha cerrado una puerta...
Ha pasado un transeúnte...
Ha dado el reloj trece horas... ¡Si será Ella!...


foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Soneto amoroso defendiendo el amor de Francisco de Quevedo

Es hielo abrasador, es fuego helado,

Es herida que duele y no se siente,

Es un soñado bien, un mal presente,

Es un breve descanso muy cansado;

Es un descuido que nos da cuidado,

Un cobarde, con nombre de valiente,

Un andar solitario entre la gente,

Un amar solamente ser amado;

Es una libertad encarcelada,

Que dura hasta el postrero parasismo;

Enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño Amor, éste es su abismo.

¿Mirad cual amistad tendrá con nada

El que en todo es contrario de sí mismo!


foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  



Para siempre de Francois Coppée

Para siempre me dices y en mí tu frente apoyas;

Mas nos separarán. Lo quiere así la suerte.

Uno de ambos primero, la vida abandonando,

Se irá a dormir debajo de un triste sauce verde.

Cien veces los marinos que vagan por los puertos

Han visto el bergantín volver esplendoroso;

Luego un día, hacia el Norte se va cual de costumbre...

Y nada más... Los hielos venciéronle en el Polo.

Cuando bajo mi techo sopló la dulce brisa

Primaveral, los pájaros volvieron veinte veces,

Mas este estío el nido no tiene golondrinas.

Me juras, dulce amante, quererme para siempre,

Mas sueño en los viajes que no tienen regreso

¿por qué pronuncian “siempre” los labios que fenecen?...


foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

A una nariz (dos versiones) de Francisco de Quevedo

A una nariz

Erase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

Erase el espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,
las doce tribus de narices era.

Erase un naricísimo infinito,
muchísima nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.

A un hombre de gran nariz

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una alquitara medio viva,
érase un peje espada mal barbado;

era un reloj de sol mal encarado,
érase un elefante boca arriba,
érase una nariz sayón y escriba,
un Ovidio Nasón mal narigado.

Érase el espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,
las doce tribus de narices era;

érase un naricísimo infinito,
frisón archinariz, caratulera,
sabañón garrafal, morado y frito.

foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Aquí os dejamos una de las respuestas que Góngora le dio a Quevedo

Anacreonte español, no hay quien os tope,
que no diga con mucha cortesía,
que ya que vuestros pies son de elegía,
que vuestras suavidades son de arrope.
¿No imitaréis al terenciano Lope,
que al de Belerofonte cada día
sobre zuecos de cómica poesía
se calza espuelas y le da un galope?
Con cuidado especial vuestros anteojos
dicen que quieren traducir al griego,
no habiéndolos mirado vuestros ojos.
Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
porque a luz saque ciertos versos flojos,
y entenderéis cualquier gregüesco luego.

El primer verso del poema A una nariz lo podemos encontrar como inspiración para la canción "Todo por la Napia" del grupo Siniestro Total

Segunda parte del ingenioso caballero don Quijote de la Mancha (fragmento) de Miguel de Cervantes)

Viendo lo cual el cura, pidió al escribano le diese por testimonio como Alonso Quijano el Bueno, llamado comúnmente «don Quijote de la Mancha», había pasado desta presente vida y muerto naturalmente ; y que el tal testimonio pedía para quitar la ocasión de que algún otro autor que Cide Hamete Benengeli le resucitase falsamente y hiciese inacabables historias de sus hazañas.

Este fin tuvo el ingenioso hidalgo de la Mancha, cuyo lugar no quiso poner Cide Hamete puntualmente, por dejar que todas las villas y lugares de la Mancha contendiesen entre sí por ahijársele y tenérsele por suyo, como contendieron las siete ciudades de Grecia por Homero.

Déjanse de poner aquí los llantos de Sancho, sobrina y ama de don Quijote, los nuevos epitafios de su sepultura, aunque Sansón Carrasco le puso este:

Yace aquí el hidalgo fuerte
que a tanto estremo llegó
de valiente, que se advierte
que la muerte no triunfó
de su vida con su muerte.
   Tuvo a todo el mundo en poco,
fue el espantajo y el coco
del mundo, en tal coyuntura,
que acreditó su ventura
morir cuerdo y vivir loco.

Hacia el final de Jorge Guillén

Llegamos al final,
A la etapa final de una existencia.

¿Habrá un fin a mi amor, a mis afectos?
Sólo concluirán
Bajo el tajante golpe decisivo.

¿Habrá un fin al saber?
Nunca, nunca. Se está siempre al principio
De una curiosidad inextinguible
Frente a infinita vida.

¿Habrá un fin a la obra?
Por supuesto.
Y si aspira a unidad,
Por la propia exigencia del conjunto.
¿Destino?
No, mejor: la vocación
Más íntima.

Tu infancia en mentón de Federico García Lorca

Los jardines de Jorge Guillén poema del que extrae F.G.Lorca el primer y el último verso de su poema

Tiempo en profundidad: está en jardines.
Mira cómo se posa. Ya se ahonda.
Ya es tuyo su interior. ¡Qué transparencia
de muchas tardes, para siempre juntas!
Sí, tu niñez, ya fábula de fuentes.


El cantante David Broza versiona y traduce al hebreo este poema de Lorca para el disco homenaje "Poetas en Nueva York"

Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.
El tren y la mujer que llena el cielo.
Tu soledad esquiva en los hoteles
y tu máscara pura de otro signo.
Es la niñez del mar y tu silencio
donde los sabios vidrios se quebraban.
Es tu yerta ignorancia donde estuvo
mi torso limitado por el fuego.
Norma de amor te di, hombre de Apolo,
llanto con ruiseñor enajenado,
pero, pasto de ruina, te afilabas
para los breves sueños indecisos.
Pensamiento de enfrente, luz de ayer,
índices y señales del acaso.
Tu cintura de arena sin sosiego
atiende sólo rastros que no escalan.
Pero yo he de buscar por los rincones
tu alma tibia sin ti que no te entiende,
con el dolor de Apolo detenido
con que he roto la máscara que llevas.
Allí, león, allí furia del cielo,
te dejaré pacer en mis mejillas;
allí, caballo azul de mi locura,
pulso de nebulosa y minutero,
he de buscar las piedras de alacranes
y los vestidos de tu madre niña,
llanto de media noche y paño roto
que quitó luna de la sien del muerto.
Si, tu niñez ya fábula de fuentes.
Alma extraña de mi hueco de venas,
te he de buscar pequeña y sin raíces.
¡Amor de siempre, amor, amor de nunca!
¡Oh, sí! Yo quiero. ¡Amor, amor! Dejadme.
No me tapen la boca los que buscan
espigas de Saturno por la nieve
o castran animales por un cielo,
clínica y selva de la anatomía.
Amor, amor, amor. Niñez del mar.
Tu alma tibia sin ti que no te entiende.
Amor, amor, un vuelo de la corza
por el pecho sin fin de la blancura.
Y tu niñez, amor, y tu niñez.
El tren y la mujer que llena el cielo.
Ni tú, ni yo, ni el aire, ni las hojas.
Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.

La noche de José de Espronceda

En lúgubre silencio sepultados,
yacen los mares, cielo, tierra y viento;
la luna va, con tardo movimiento,
por medio de los astros enlutados.

Duerme el feliz pastor con sus ganados,
paran las aves su canoro acento,
y de la noche el manto soñoliento
al hombre da descanso en sus cuidados.

¡ Salve, oh luna ! Salud, nocturno velo,
tan deseado del dichoso amante;
así entoldases siempre el alto cielo,

y de Febo jamás la luz radiante,
iluminando el espacioso suelo,
viese mi llanto triste e incesante.

El amor ascendía de Miguel Hernández

El amor ascendía entre nosotros
como la luna entre las dos palmeras
que nunca se abrazaron.

El íntimo rumor de los dos cuerpos
hacia el arrullo un oleaje trajo,
pero la ronca voz fue atenazada.
Fueron pétreos los labios.

El ansia de ceñir movió la carne,
esclareció los huesos inflamados,
pero los brazos al querer tenderse
murieron en los brazos.

Pasó el amor, la luna, entre nosotros
y devoró los cuerpos solitarios.
Y somos dos fantasmas que se buscan
y se encuentran lejanos.

ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

En mi cuarto, con el balcón abierto de Gabriel Celaya

Estas cálidas noches, julio largo y sedante,
cuando en mi cuarto blanco paseo solitario,
con el balcón abierto, respiro cielos anchos
y me siento joven (claro que es mentira),
y me siento alegre (no podéis negarlo),
y contra el mundo entero,
contra mis deberes, y mi edad, mi cansancio,
me afirmo simplemente.

Sobre mis dos pies que aquí se apoyan recios
pesa un cuerpo macizo que da una sombra cierta,
se eleva mi cabeza segura y orgullosa,
brilla un sexo que apunta a un calor femenino;
digo simplemente
que soy un hombre-entero y que el serlo me basta,
soy un hombre vulgar (lo que no es poca cosa),
soy feliz como puede serlo cualquier otro.

ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Explicaciones de Zoé Valdés

Estamos equivocados,

tú y yo no nos parecemos,

yo elijo el erotismo,

el regodeo del sensualismo.

Tú acaricias y escapas,

yo me quedo y beso.

Estamos equivocados,

nunca fuimos iguales

tú eres terco y yo dócil.

Hay que penetrar,

hay que adentrarse demasiado

en lo que insinúas,

pero esta es una manera de perderte.

El secreto es no tratar de que te quedes.

No somos iguales, poema,

tú abandonas, yo ardo.

ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

De dónde vengo de Luisa Castro

Mi madre trabajaba en una fábrica de conservas.

Un día mi madre me dijo:

El amor es una sardina en lata.¿Tú sabes cómo

Se preparan las conservas en lata?

UN día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte en lata.

Hija.

¿sabes de dónde vienes? Vienes

De un vivero de mejillones en lata.

Detrás de la fábrica, donde se pudren las conchas

Y las cajas de pescado. Un olor imposible, un azul que no vale.

De allí vienes.

¡Ah! Dije yo, entonces soy hija del mar.

No.

Eres las hija de un día de descanso.

¡Ah! Dije yo.

Soy la hija de la hora del bocadillo.

Sí, detrás, entre las cosas que no valen.


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Para que yo me llame Ángel González de Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

El sueño de la muerte de Luisa Castro

I
Despiértame de este sueño de la muerte,
príncipe de mis días,
acércate,
encuéntrame tendida en este sueño de la muerte.

Tan bella como pueda serlo
aquella que ha cruzado huyendo un bosque
y se ha rendido,

así soy yo de bella.

Muerta y llorada por pequeños amigos.

II
Despiértame de este sueño de la muerte.
Atiende toda señal del camino
y presta oídos al rumor de los árboles.
Ellos te guiarán.
Ábrete paso, príncipe de mis días,
encuéntrame aquí bella y dormida
y bésame.

Tanto
como puedas besar a aquella
que ha cruzado huyendo un bosque
perseguida y sin culpa
hasta perderse.

Así de bella soy.

III
Tu caballo,
escúchalo,
sabe hacia dónde va,
no lo reprendas.
Sus pequeñas y sensibles orejas
te guiarán.

Hasta este claro en el bosque.

Hasta mí,
que sabía que vendrías a caballo.

IV
Escondida
del filo mortal del malvado
hasta aquí he llegado.

Refugiada
de los venenos que acechan,
nadie
puede arrancarme el corazón.

Así de muerta estoy.

V
Pero la casa es pequeña
y las herramientas,
diminutas en mis manos.

La bondad de mis amigos,
un hermoso ataúd de cristal
y un entierro hermoso.

Y esa roja manzana
de piel resplandeciente
y maligna semilla,
no más dura y más bella que este fruto de mi muerte.


foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Presencia de Alejandra Pizarnik

Tu voz
en este no poder salirse las cosas
de mi mirada
ellas me desposeen
hacen de mí un barco sobre un río de piedras
si no es tu voz
lluvia sola en mi silencio de fiebres
tú me desatas los ojos
y por favor
que me hables
siempre


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

A la flor de Pablo Neruda

Flores

 de pobre

en las ventanas,

Pobres,

Pétalos

De sol pobre

En las desmoronadas

casa de la pobreza.

Yo veo cómo

La flor, su cabellera,

Su satinado pecho,

Su apostura

Relucen en la tienda.

Veo

Como de allí el color, la luz de seda,

La torre de turgencia,

El ramo de oro,

El pétalo violeta de la aurora,

El pezón encendido de la rosa,

Vestidos y desnudos

Se preparan

Para entrar a la casa de los ricos.

La geografía desbordó sus dones,

Desde mis pies, el suelo

Lleno de hilos de oro,

De pétalos sin nombre,

Brilla de pronto como rosa verde,

Se enreda con ortigas que revelan

Su coral enemigo,

Esbelto tallos, zarzas

Estrelladas,

Diferencia infinita

De cada vegetal que me saluda

A veces con un rápido

Centelleo de espinas

O con la pulsación de su perfume

Fresco,fino y amargo.

Andando a las espumas

Del Pacífico

Con torpe paso por la baja hierba

De la primavera escondida,

Parece

Que antes de que la tierra se termine

Cien metros antes del más grande océano

Todo se hizo delirio,

Germinación y canto.

Las minúsculas hierbas se coronaron de oro,

Las plantas de la arena dieron rayos morados

Y a cada pequeña hoja del olvido

Llegó una dirección de luna o fuego.

Cerca del mar, andando,

En el mes de noviembre,

Entre los matorrales que reciben

Luz, fuego y sal marinas

Hallé una flor azul

Nacida en la durísima pradera.

De dónde, de qué fondo

Tu rayo azul extraes?

Tu  sed temblorosa

Debajo de la tierra

Se comunica con el mar profundo?

La levanté en mis manos

Y la miré en mis manos

Y la miré como si el mar viviera

En una sola gota,

Como si en el combate

De la tierra y las aguas

Una flor levantara

Un pequeño estandarte

De fuego azul, de paz irresistible

De indómita pureza.


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Menos tu vientre de Miguel Hernández

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

No demano gran cosa de Miquel Martí i Pol

No demano gran cosa:
poder parlar sense estrafer la veu,
caminar sense crosses,
fer l’amor sense haver de demanar permisos,
escriure en un paper sense pautes.

O bé, si sembla massa:
escriure sense haver d’estrafer la veu,
caminar sense pautes,
parlar sense haver de demanar permisos,
fer l’amor sense crosses.

O bé, si sembla massa:
fer l’amor sense haver d’estrafer la veu,
escriure sense crosses,
caminar sense haver de demanar permisos,
poder parlar sense pautes.

O bé, si sembla massa…

 Traducción al castellano

No pido gran cosa

No pido gran cosa:

Poder hablar sin cambiar la voz,

Caminar sin muletas

Hacer el amor sin necesidad te pedir permisos,

Escribir en un papel sin pautas.

O bién, si parece demasiado:

Escribir sin tener que cambiar la voz,

Caminar sin pautas,

Hablar sin tener que pedir permisos,

Hacer el amor sin muletas.

O bién, si parece demasiado:

Hacer el amor sin tener que cambiar la voz

Escribir sin muletas,

Caminar sin tener que pedir permisos,

Poder hablar sin pautas.

O bién, si parece demasiado...


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

Un soneto me manda hacer Violante de Lope de Vega

Un soneto me manda hacer Violante
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho

foto de Garbi KW http://www.garbikw.com/  

En el soneto LXII Sessanta e nove del libro Ciento volando de Catorce de Joaquin Sabina encontramos en su primer verso una clara referencia a este soneto de Lope de Vega.

LXIII
SESSANTA E NOVE
                                                                          You know what I mean... baby
No me encargó Violante este panfleto
ni traducir galantes rubaiyyatas;
las faltas, que las hay, son de respeto,
¿de ortografía?., ved la fe de erratas.

Aunque adicto al trovar del artesano
no ceñiré laurel que no sea mío,
si mi nariz compite con Cyrano
mi verbo se arrodilla ante Darío

y se humilla en honor del Galileo
que abjuró del invento (eppur si muove)
sin darle la razón al filisteo.

Me cago en la, porco governo, piove,
vivan las odiseas de Odiseo,
me faltan seis para sessanta e nove.

Tararea despacio...de Gustave Khan

Tararea despacio y bajo... mi alma llora...

Aplica dulcemente el acorde menor;

Hace frío; en la hora algo hay que descaece;

Un pálido vacío se ciñe al corazón.

Párate... bien está...¡ mas es tu voz tan baja!...

¿No encuentras tú que surge como un gemido ronco?

Tararea despacio, que pasa entre las notas

La acritud enroscada de un infortunio próximo.

¡Otra vez! La canción se apaga... mi alma llora...

Esfuman las bujías los negros que se aunan,

Que muera ese perfume tan fuerte y doloroso,

Canto grave a la estancia, lo mismo que una tumba.

¿De dónde, pues, me llega esa emoción secreta?

¿De dónde, pues, me llega ese ritmado andante,

Que circula en el casto blancor de las cortinas

De humedades inquietas y de alas renovables?

Deja que la canción expire... mi alma llora...

Un negro hiollín se arrastra junto a la luz.Solemne

Ha subido el silencio con lentitdu, y apaga

Sus ruidos familiares del vacío perenne.

Deja, deja... que callen perfumes y sonidos...

¡Punzante y melancólico ritmo!¡Amarga pena!

¡Todo está sordo y gris! ¡Todo se va! ¡Oh, Paréntesis!

¿Abres el infinito de una desdicha eterna?


ilustración de Garbi KW http://www.garbikw.com/